La vida pequeña

Con esto me lo cobro. Tú entenderás.

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A mitad de precio

Que se venda todo rastro de lo que fuimos.

Mamá me ha dado la noticia. Aún se pueden sacar ganancias de los recuerdos difusos, inmaculadamente blancos, que encerré en una caja a kilómetros de aquí.

Se vende la última prueba de otra vida. Rematada, pásele güerita.

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Envida de aquellos que aseguran que lo suyo con la escritura es una necesidad vital porque a mí (creo) no me pasa lo mismo.

A veces, como hoy, me obligo a escribir algo que no sean notas. Otros días antepongo cualquier lectura con tal de sacarle la vuelta a esa rayita vertical que parpadea a la espera de la gran idea que se tarda en llegar.

Escribir para mí siempre ha significado trabajo. Sin embargo, es lo único que sé hacer y con lo que por 10 años he conseguido algo de dinero.

En juntar palabras pongo esfuerzo, pero pocas veces quedo conforme (ya he reescrito este enunciado mínimo cinco veces y la nota lleva en borrador más de una semana).

Me lo tomo muy en serio, qué duda cabe.

Escribo con la misma dedicación con la que lavo los trastes.

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